Juste besoin d'écrire. Ecrire quoi ? J'en sais rien. Pour qui ? Pour moi. Si ça plait pas, peu importe. Trop de questions, de pensées qui se bousculent dans ma tête. Du mal à suivre, du mal à comprendre, du mal à y répondre. Pourtant les réponses sont évidentes, j'ai fait le con, j'ai payé, ça devrait s'arrêter là mais pourquoi faire simple quand on peut faire compliqué ? Je repense à elle et je me demande comment elle fait pour être si immature, si égoïste, si conne... J'lui gerbe à la gueule à cette salope. Si je pouvais revenir en arrière je lui ferais encore plus mal et la laisserais crever seule dans un coin. A quoi ça sert d'être gentil avec une fille qui ne pense qu'à masquer sa sale gueule sous trois tonnes de maquillage et à montrer son cul ? A rien. Elle ne sert à rien, sauf peut-être à me pourir la vie. Faudrait que j'oublie, c'est du passé tout ça...  Un cutter, un poignet, du sang. Je saigne, je suis vivant... Mais tout est mort à l'intérieur, pourri.